[Посвящено памяти А. С. Пушкина]

Что, дремучий лес,
Призадумался, -
Грустью темною
Затуманился?
 
Что Бова-силач
Заколдованный,
С непокрытою
Головой в бою, -
 
Ты стоишь - поник,
И не ратуешь
С мимолетною
Тучей-бурею.
 
Густолиственный
Твой зеленый шлем
Буйный вихрь сорвал -
И развеял в прах.
 
Плащ упал к ногам
И рассыпался...
Ты стоишь - поник,
И не ратуешь.
 
Где ж девалася
Речь высокая,
Сила гордая,
Доблесть царская?
 
У тебя ль, было,
В ночь безмолвную
Заливная песнь
Соловьиная...
 
У тебя ль, было,
Дни - роскошество, -
Друг и недруг твой
Прохлаждаются...
 
У тебя ль, было,
Поздно вечером
Грозно с бурею
Разговор пойдет;
 
Распахнет она
Тучу черную,
Обоймет тебя
Ветром-холодом.
 
И ты молвишь ей
Шумным голосом:
«Вороти назад!
Держи около!»
 
Закружит она,
Разыграется...
Дрогнет грудь твоя,
Зашатаешься;
 
Встрепенувшися,
Разбушуешься:
Только свист кругом,
Голоса и гул...
 
Буря всплачется
Лешим, ведьмою, -
И несет свои
Тучи за море.
 
Где ж теперь твоя
Мочь зеленая?
Почернел ты весь,
Затуманился...
 
Одичал, замолк...
Только в непогодь
Воешь жалобу
На безвременье.
 
Так-то, темный лес,
Богатырь-Бова!
Ты всю жизнь свою
Маял битвами.
 
Не осилили
Тебя сильные,
Так дорезала
Осень черная.
 
Знать, во время сна
К безоружному
Силы вражие
Понахлынули.
 
С богатырских плеч
Сняли голову -
Не большой горой,
А соломинкой...